Ser velho não é doença
* Rosa Duarte
Os gajos morrem em média cinco anos mais cedo do que elas, dizias-me tu, jovem rapaz a propósito da viuvez, num tom sentido de constatação. Uma conversa sobre viuvez que te incomoda pela solidão. Daquele paradoxo de solidão que serve de alimento aos idosos pelas recordações silenciosas remoídas por suspiros dolorosos e os precipitam para a linha que se entende terminal da sua história nem sempre partilhada. Tu és um adulto jovem que teima em pensar na avó. Sim, ser velho não é doença. Muitas doenças nascem no pensamento. Ah, pois, é mais uma longeva num misto de passado-presente que a divide, confunde e domina e a faz desejar o momento zénite, aquele êxtase de horizonte excelso, alojado para além do seu semicerrado de olhos pesado e pensativo, crente no troféu paradisíaco sonhado, pleno de calorosos encontros. Há beleza até nas rugas como sorrisos em linha de pontas cruzadas numa expressão de despedida. Reparas que o final se prepara para ultrapassar a fasquia da vida no fio de prumo da estrada, com a cumplicidade do azul imenso. Aparentemente sem esforço nem súplica. Imaginas qual será o horizonte da sua mente, sempre em perspectiva, porque é daquelas que não conhece desistências nem derrotas na peregrinação identitária. Vejo que a encorajas: é só mais um troço de caminho, avó. Pensas no sentido da vontade dos passos lentos de quem ainda observa os instantes por palavras respiradas. Sempre com o tal horizonte no fundo do olhar alagado. Ficará à vista na hora do crepúsculo à beira vida? Crês que sim, tu próprio o vislumbras nela estampado; acender-se-á aquela linha luminosa verde ao fundo no último estertor de sol, e o seu derradeiro desejo realizar-se-á…
* Professora do Ensino Secundário
